در یاس حبس خانه تاریک چشم ها

بزدوده ست رنگ ز هر نقشه ای و نیست

از هیچ نقشه سود.

با آن نگاه ها که بمردند

خواهند زنده از دم او خاست.

با شانه های برهنه

اینک پذیرش قدم اش را