و هیچ مستی ، در کوچه ها نمی نالد

هوا ، هنوز پر از بوی خون و باروت است

تفنگداران، فانوس های روشن را

به دود و شعله بدل می کنند و می خندند

و هیچ بادی ، در برگ ها نمی خواند

کسی ز شهر خبر آورد

که عشق ها همه بیمارند